***

                Сон поэта

                Всё та же ночь, поэт тот самый,
                Усталость, прогоняя прочь,
                Слагает он свои стихи упрямо.
                Пытаясь, самого  себя он превозмочь.

                А строки все плывут и не ложатся,
                Перо коварно норовит сломаться.
                Чернила проливал не раз.
                Как будто чей-то дан наказ,
                Стихам совсем не сочиняться.

                И исписав почти страницу,
                Сжигает, как последнюю блудницу,
                Сжигали в Средние Века.
                Как в своё время Гоголя рука,
                Жгла не оставляя ни крупицы.

                Поэт был раздосадован и зол,
                Откинулся на спинку кресла, расстегнул камзол,
                Посетовав на вдохновенье,
                Он повторял от сожаленья:
                Мне позор!   
               
                Как вдруг его плеча рука коснулась,
                Всё тело будто встрепенулось
                От нежного прикосновенья гостьи,
                И замерло, как нэцкэ из слоновой кости.
               
               
                Её изящный стан и пышные ресницы,
                А этот аромат, он может только сниться.
                Не говоря уж про её наряд.
                Божественный, прекрасный томный взгляд.
                Под стать он только светской львице.

                Нет, никакая я не львица.
                С улыбкою промолвила девица.
                Я только муза и не более того,
                И я хочу лишь одного-
                Чтоб ты, сейчас же перестал лениться.

                Продолжи ты писать свои стихи,
                Забудь былые все грехи,
                Подумай о хорошем, добром, светлом,
                Не посыпай себя ты пеплом,
                Поверь в себя и не спеши.

                Поэт взял снова лист бумаги и перо.
                Вновь будто с ними стал он заодно.
                Прелестница лукаво улыбнулась,
                Губами его лба коснулась.
                И на прощание шепнула:
                До встречи, мой поэт, родной.

                Но скоро ль мы увидимся и где?
                И скажешь ли свое ты имя мне?
                С тобою видеться мы часто будем.
                И встречу нашу эту не забудем,
                А имя моё всем известно людям.

                Когда же муза испарилась,
                То снова всё из рук поэта повалилось.
                Он молча посидел немного,
                Взглянул на лист бумаги строго
                И вдохновенье появилось.

                В стихах он написал про стройные березы,
                Про аромат прекрасной розы,
                Которую однажды подарил любимой
                И до сих пор ею хранимой,
                Про летние дожди и грозы,

                Про дом, всегда полный друзей
                Про трель, что исполняет курский соловей,
                И про успешную карьеру,
                Про боль утраты и потерю
                Близких, родных ему людей.

                Творить поэт закончил лишь к рассвету,
                С уставших ног он снял штиблеты            
                И рухнул камнем на постель,
                Как будто одурманил его хмель.


                Поэт на спину повернулся,
                Замер на миг и ухмыльнулся.
                Жизнь! - имя доброй музы,
                Её все достиженья и конфузы.

                Она нас вдохновляет и зовёт
                Идти всегда только вперёд.
                Всего лишь надо быть активней,
                А мыслить только позитивно
                И обязательно тогда
                Под камень потечёт вода.