Пустота

Как картинку из прошлой жизни
Мне навеял листвы легкий шум
Образ буйный и вечно капризный -
Плод блаженно-навязчивых дум.

Как обрывок забытого счастья
Пролился запах яблонь в цвету,
Снова, стиснув до боли запястья,
В пузыре пустоты я иду.

Изо всех сил вцепившись упрямо,
Как в спасительный выцветший трос,
В твое имя, закат чей багряный
Травой сорною в сердце порос.

Я иду между свитых клубками
Разноцветных бессмысленных фраз,
Между смятыми болью листами
Книги мира. Здесь и сейчас.

Опираясь на легкие сны,
Прохожу сквозь молчания стены,
У меня все законы просты:
Все проходит. Без меры. Мгновенно.

Окунулся в прохладное небо,
Словно выдохнув на синеву
Бренный хомут людского гнева.
Я Вас больше любить не могу...

Только кровь, что кричит мне устало,
Отбивая в висках болеро,
Доказательством жизни мне стала,
Ярким цветом окрасив "ничто" -

Мою, в смерти обретшую сущность,
В жизни только ее потеряв.
Душу. В коей есть лишь, увы, одна трудность -
Ее нет. Кто-то имя ей дал - пустота - и он прав.

Пустота не живет и не дышит,
Умереть разве может она?
Может с воплями сброситься с крыши,
Но разбиться об неба края.

Может мир весь вместить, как в объятьях,
Но остаться одной на весь мир,
Может выжить спокойно с проклятьем,
Но... Зачем же тогда я любил?

Чтоб, копируя чувства и муки,
Стать похожим чуть-чуть на людей?
Чтоб, страдая, не киснуть от скуки?
Это так. Но не стал я сильней.

Я гонюсь лишь за призраком Бога,
Зацепляясь за запах любви,
К которой не ведет моя дорога.
Я мог смириться. Если бы не Вы.

Ужель цветет в моей душе пустынной
Подобье чувства, что знакомо Богу?
Но нет... То, что постылой ночью длинной
Я обнимаю страстно, есть одна тревога,

Остаток зависти, простого преклоненья,
Чтобы сбежать от правды, сшитый образ,
Глубокий отпечаток лживого влеченья,
Иллюзия любви, как старый компас

Указывала путь в кромешной пустоте души,
Где сам я был хозяин, сам же был и раб,
Пытаясь умертвить тот сладкий сон, я все крушил.
Теперь, отбросив и его, о Боже, как же я ослаб...

В слезах смеюсь безумным смехом:
Оставив ложь возвышенных стремлений
И боль-фальшивку, будто бы помеху,
Ее к себе я вновь прижал в порыве вожделенья.

Смешно. И в этот раз, увы, не смог
Отринуть мертвое давно уж чувство.
Его, ревниво-ненавидя спрятал за замок.
Не буду проклинать пока... Твое искусство...
Когда оно внутри, я чувствую - не пусто...