Мне не уютно. А вечер пятницы
сменяет осень - я вновь дрожу.
Ты нежно ластишься
щекой шершавою,
и мысли путаешь…
Не дорожу
нашими рваными на сердце ранами,
тоской упрямою…
Я не дышу,
когда ладонью волос касаешься…
Тебя запомню – но отпущу.
Я не люблю -
мне, верно, кажется…
Лишь только кажется.
Ну почему опять упрямишься,
как кот ласкаешься,
и свою жизнь вплетёшь в мою?!
Ты нероднее с каждым днём теперь.
Ты будто гной или нарыв.
Через шесть месяцев наступит оттепель,
но вряд ли
я впущу, простив.
Мы не спеша уходим в прошлое,
держа за ручку
малыша -
мне этот сон какую ночь уже
всё не подарит
никак тепла.
А ты сутулишься, к чему привыкла я.
Мы всё стоим, чего-то ждём.
Ты дальше с той, чтоб без затей была,
и маме нравилась -
вот идеал.
Я дальше там, где нету осени -
в работе ли, или в стихах…
где боли нет и снежной проседи.
но главное,
где нет
тебя.
Вечер пятницы
© Copyright: Мария Батлер, 2012
Свидетельство о публикации №112090109442
Свидетельство о публикации №112090109442
Рецензии