Тяжёлое

Ты просто усталый бог в моём мире,
 Хотя ты в реальности просто чудак.
 И жаренным луком пахнет в квартире,
 Цветы не политы, не глажен пиджак.
 Гитара расстроена вместе со мною,
 Не может играть и стоит у стены.
 Ты бог, безусловно, я это не скрою,
 Вы, боги, скрываться от мира должны.
 Вновь ночь, негде даже стихи написать мне,
 Лишь взглядом усталую темень сверлить.
 И монстры таясь, под моею кроватью,
 И даже они не хотят говорить.
 Устали глаза, не хотят закрываться,
 За окнами вновь сфетофор загудит...
 А мне ведь всего лишь чуть-чуть за 13...
 А кажется, сотни веков позади...
 А кажется, сотни, десятки столетий
 Мне душу разъели, смеются с меня.
 Эх, мне бы весёлую песенку спеть им,
 Да только, давно не пишу, что-то я...
 О добром. О светлом. Что видится многим.
 Не пишет рука. Не выходит никак.
 Пишу всё о том же нечаяном боге,
 Который в реальности просто чудак...