Рождающие мёртвое

мы повторяемся, мы - эпигоны,
дети Дагона,
ослепшие, злые горгоны.
слово, набрякшее ядом, кидаем в кипящий котёл.
смол
вязкое варево пенится, полнится, злится.
горьким отваром пятнает пустые страницы.
в слизь растворяет желания, знания, лица
наш церебральный, безжалостный рок-н-рол.
пей со мной, брат мой, и пусть в тебе плавится Джа,
сжав
горло натянутой до ультразвука гарротой.
ждёт тебя Гретхен за каждым сквозным поворотом,
но, подавляя привычно сомненья и рвоту,
ты возвращаешься в наш зачумлённый пенджаб.
где паранджа
слов прикрывает гуманно гнилые остовы.
всё, что написано - к а ж д о е бл@@@@ое слово -
было до нас. битва с мельницей - выблевать новый
мертворождённый, скукоженный, синенький стих.
стих
прокажённой роженицы крик -
переливы аэда.
в кровь рукавом оттирая разодранный рот от последа,
мнится ей: может быть, следующий?... может быть, следом?...
может быть, завтра, ножами себя исповедав,
я, наконец-то, оставлю сияющий блик
на всеплевавшей поверхности небосвода?...