На Французскую тему

ты посетила меня, когда я был еще малыш,
когда я вглядывался в облака из-за этих крыш.
скандалы матери с отцом, и отклик клавиш
и снова ты моя муза, в руках сигарету держав лишь

и вот мы с тобой где-то в кафе на мокрой улице Парижа
где наливают мало кофе, и почти не видно престижа
где можно курить не переставая, тихо листая Сартра
писать, думать о вечном и и искать себя в тихом уголку Монмартра

твоя естественность, мое желание писать, по кругу.
и лучше б чая, а не кофе, что ж пройдусь и посмотрю округу
и эта осень лишь с тобою связана на моей памяти,
прошло 5 лет, поставить бы и времени свой памятник .

и лишь в дыму я вижу свои будущие строки,
я не Тристан Бернар и не Бальзак, во мне пороки
и эти годы, стены, города и люди. в каждом я,
мои старания во времени и мире меньше члена муравья.

да! выпивший пишу, ну что же, мне так легче
и с каждым часом на бумаге буквы, а в стакане крепче
а музыка Роберто глушит боль, по-крайней мере мне.
тут верующий, там фашист. подумай, кто больней?

не нам судить, я мысленно в кафе Парижа, и мне лучше
пока что посижу, прочту Паланика "Удушье",
а позже шарф, пальто, пол пачки сигарет и ты.
вместе с тобой я пройду хоть где, и без суеты.