Что нарушает твой покой,
Что так тревожит вас, поэтов?..
Без горечи маши рукой
Вслед увядающему лету.
Своё ты сердце успокой.
Ты говоришь, мой лик несносен?
А Пушкин – был поэт такой –
Меня воспел.
С приветом
Осень
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.