Перед осенью
и запах тлена на пороге его исхода.
Амаро
по дороге до медсанбата открываются небеса, и
только пуля хранит солдата, если я о нём не писала.
Sterva
Запах лета всегда смятенен, словно подписи на форзацах.
Перед осенью встали тени, и затвор продолжает клацать -
возвратившихся будут сотни, как охочих до распродажи,
только август по-бабьи отнял одного у тебя... И в каждом -
по кивку, по глотку, по строчке неизбежно мелькнет искомый.
/Это - прошлое. Оторочив твою память, набьет оскому:
подчиняешься - так ведомый, а ведешь - принимай на сдачу,
что однажды дорогу к дому не осилит солдат удачи/.
У любимых - серьезней участь:
подставляя под пули груди,
закрывать собой тех, что учат:
путь героя бесславно труден.
И когда он в последний спину распрямит, Осень пустит титры.
Будет много, но нелюбимых, и один - но уже забытый:
в оружейном гремящем залпе стук сердец никому не слышен.
Твой солдат замыкает "завтра",
о которых ты не напишешь.
29/08/12
Свидетельство о публикации №112082907787