***

Когда поэт широкою душой страдает,
Хоть пусть талант его и не велик,
Стихом,он за собою призывает,
Чтоб каждый в мир его проник,
И был бы потрясён страстей накалом,
Каких казалось в мире не бывало.

Там стон напишешь,там стенанье,
Мрак льется из души надрыва;
То вдруг не удержал признанье,
То словно замер на краю обрыва.
А в глубине души,надежда окрыляет,
Что скажет свет,-О да,он впечатляет!

Но если нет страданья,что писать?
Пульс ровный,нет на сердце муки.
Не про любовь,не станут и читать;
Где нету чувствс,там спят со скуки.
Рассказ,где ровно всё и нет волненья,
И для другой души не даст движенья.

Себя к поэтам я давно приставил.
С тех пор,как ая,яя начал рифмовать.
Богатство,славу я себе представил,
В жизнь взрослую готовился вступать.
Но видеть бледных юношей привычно.
Мечтать о том под сорок,неприлично.

Теперь то я ,почти уж взрослый.
И для чего то,кажется созрел.
Сплю крепко и живот почти не толстый.
И даже вовсе спиться не успел.
И есть мечта!Как истинный творец,
Ремонт мечтаю кончить наконец.

Но ты же,ангел мой чудесный.
Порядка фея и искусства друг.
Блеснул слезою взгляд прелестный.
Зачем?Какой вдруг одолел недуг?
И улыбнулась...Словно среди туч,
Пробился света золотистый луч.

Скрыть не успела облачко печали,
Что на мгновенье тронуло черты.
И ворох чувствс мне передали
И облачко и луч и всё,что-ты.
И сжался воротник и шее стало тесно.
Но как писать о том,о чём мне незвестно?

И не к чему,я страстью не пылая
Но самого себя внезапно удивляя
И стих к забытой рифме возвращая
Пишу,пишу всё,при луне гуляя...
Вдруг самого себя,испуганно спросил,-
Тот юноша...Пятнадцать лет...А я ли это был?