Не окончилось это лето,
Предпоследними днями скорбя.
Как же трудно принять нам все это,
Что наступит сентябрь без тебя.
Пожелтеет листва на березах,
Словно бы об ушедших скорбя,
И дождем крупным пресные слезы
Осень первой прольет на тебя.
Месяц осени первый накроет
Твою желтой могилку листвой.
Одеялом как будто укроет,
И всплакнет над твоей головой.
Не окончилось это лето
© Copyright: Андрей Сапожников, 2012
Свидетельство о публикации №112082906198
Свидетельство о публикации №112082906198
Рецензии