***

Мои стихи в большинстве своем недописаны,
Лежат мегабайтами,сложными мыслями,
что не высказаны...
И каждую ночь, включая Оксимирона,
Я блюю эпитетами и оксюморонами,
Синонимами и метафорами,
В псевдобумажные цифровые пакеты,
Зрелище то еще,
Торопись - покупай билеты.
В первый ряд.
Я порою пишу без рифмы, что называется "белый стих"
Ривелотэ утверждает, "кто делает так, тот псих".
А я и не отрицаю,
Лишь подливаю себе и Безумному Шляпнику чаю,
В могильной тишине лесной глуши.
Где кажется, что нету ни души.
Где кажется, что мир весь поглотили лангольеры,
И впереди Харон, бессловным гандольером,
бьет по воде веслом,везет к Аиду в царство,
Чтоб прекратить мои мытарства.
Увы, извозчик, нам не по пути,
Выплевываю на пол вложеную в рот монету.
Я возвращаюсь ко столу.
Здесь ноут, чай, печенье и поэты,
Их стихи уже давно поют.
Мои же даже не читают.
А те, кто все же в этот бред вникают,
Не верят что я травку не курю.
Выкладывая в единички и нули,
Все то, что за душою наболело,
Кодируя все чувства и мечты,
вы правы я немного озверела.
И вот уже сама - дворовый старый кот,
Что жизнью умудрен и черезчур потрепан,
Я к этой жизни подбираю длинный код,
Дизоксирибонуклеиновых кислот...