***

Очередной рассказик

И вот, я опять вытаскиваю свою тетрадь из рюкзачка (мама: «Зачем рюкзак тебе? Такая женщина, не солидно»), и за несколько минут до своей остановки начинаю строчить  в ней кривым почерком очередной рассказик.
Осень шагает своей неумолимой поступью по моей новой любви. Ну, да, мне отчаянно понравился один человек, колючий, угловатый и циничный – полная мне противоположность. Человек этот - то ли писатель, то ли художник (что очень меня привлекает), то ли строитель, то ли философ (свидетельство о его трудных женитьбах*).
Так вот, конец этого прекрасного лета и вся сногсшибательная золотая осень с тёплыми днями сентября и половины октября бесповоротно испорчены этой необоснованной любовью.
Он же вечно занят, этот строитель!
Он так рассеян и непоследователен, этот художник!
Он такой непоправимый врун, этот писатель!
Мне очень нравится, что он мобильный, а точнее, автомобильный, доехать до меня ему совсем не сложно, хотя я живу за городом. Машина – ощущение почти полёта. Кататься на машине – одно из моих пристрастий! Смотреть на эти жилистые руки на руле. Сосредоточенный профиль. Музыка в салоне. Виды за окном – вечерний ли город, залитые ли солнцем рощи пригорода, я получаю от дороги удовольствие!
Живу я, жду-пожду от него звонка. Сохну. Чудные погожие дни идут стороной, а он всё обещает со мной провести их. Приехать.
Вот как он ко мне едет.
Один раз ехал ко мне, но в середине пути его останавливает ГАИ, и обнаруживается, что на работе он забыл документы на машину, позвонить не может, телефон тоже забыл на работе.
В другой раз он прокалывает колесо, а с запасным какие-то проблемы.
В третий – повреждает ногу на стройке.
В четвёртый… Вот я и говорю, безответная моя любовь.
Но ведь когда он всё-таки доезжает, когда я его к себе всё-таки затаскиваю, он такой ласковый, долгий, сильный, мой мужчина. У меня горят свечи и щёки. Звучит музыка. Так топят, что в комнате – жаркое лето (наше с ним любимое время года). Мы просто раздетые. Мы открываем друг другу душу. И его усталость, быть может, помогает снять поэзия. Высокая и не очень…

Откуда силы, милый?
Улыбка врёт, устал.
Пусть сдохнут те дебилы,
Все, кто тебя достал!

Может, любит меня мой писатель? Я загадала, если нарисует мне картину мой художник, значит любит. А когда выстоит все свои дома, может, приедет сам, худой, замученный. И уже не будет философом, а будет  просто счастливым.




*Сократ: «Женись! Попадётся хорошая жена, будешь счастливым, плохая – станешь философом».


15.10.2008г.