Свиток августа с Понта Эвксинского

Над Понтом Эвксинским
ночь строки свои стережет,
скатерть неба повисла
как полог шатра боевого.
В сердце август печали
напоминанием жжет
о тебе – провозвестнице
звука немого и слова.

Verba  volant, конечно, –
не в этом ли речи основа?
Для того и язык,
чтоб озвучивать сердца глубины.
Подумав, – сказав, –
обретаешь мгновенья смысл новый
как явление в слове
статус-кво золотой середины.

Но куда улетают слова,
превращаясь в звучанье эфира?
Не искать же их только в ушах
как слуха тектонику плит!
Квинтэссенция строк –
междустрочье молчания Мира,
который, как чудо,
в звуке бывает отлит.

Море дышит волной,
и его письмена остаются,
трансформируясь в чувства и мысли,
чтоб вернуться к началу времён.
Мы ведь знаем с тобой,
что признанья любви не сотрутся,
сколько б раз ни рождаться,
примеряя одежды имён.

Потому не грусти,
если даже письмо не напишешь, –
карандаш и бумага –
лишь условность игры в осмысленье.
Пусть росток не родился,
но ты голос его уже слышишь,
понимая, что в этом и есть
неизбывность судьбы откровенья.