Считал ступеней кривизну несносную
Так тяжело по средам быть живым...
И, из последних сил, не повышая голоса,
Уйти, вдохнув прозрачный едкий дым.
Мы здесь с Тобой как на тарелке фрукты,
За сладость плода в зуб врезаем кость.
От ласки взвинченной до высоты полета
Огрызком карандашным остановим ось,
На линии рисующей мой силуэт в оконной раме,
чуть сгорбленный, задумчивый, тяжелый как хомут,
А Ты тихонько просто спину гладишь,
Когда другие только лгут,
Что это все пройдет бесследно,
Исчезнет как в Бермудах корабли
И я буду стоять, вот так, в окне, без света,
И будто диск светящийся, монетою чеканить буду блик.
Ронять на землю, звоном оглушая,
Вдыхать с запасом, чтоб хватило глубины,
Я проиграл, хоть в жизни не играю.
Так тяжело по средам быть живым...
Тяжело по средам быть живым...
© Copyright: Милорд фон Моррен, 2012
Свидетельство о публикации №112082904563
Свидетельство о публикации №112082904563
Рецензии