Читая сказки Кэрролла сыну

Я бы, наверное, всё же однажды рискнула
Опустошить пузырёк с броской надписью «ЯД»,
Чтобы рывком в своё детство опять окунулась
И через холм –
                но не прямо –
                назад, в удивительный сад.
Там, где цветы в вечном споре о бренном и тленном,
Где образует река голубую кайму,
А на реке в челноке вяжет тайны Вселенной
Пряжей овца,
                только я эту вязь не пойму…
В этом мирке на стене балансирует смело
Хмурый Шалтай – его мучает давний вопрос:
«Что же первично?» 
                В яйце или в курице дело?
И, забываясь, он вниз громыхает ведром.
Или не он? 
                Может, Белого рыцаря призрак
Тащится на лошадёнке ледащей во мрак.
Где же слонёнок? 
                Потерян в межмирье капризном,
И не отыщется след его в чаще никак.
Всё же в дыму – это чад паровозный в колечках
Распродаётся, а поезд летит сквозь поля.
Белое-чёрное – пешке не пешей полегче,
Мигом домчится на бой Труляля с Траляля.
И погремушкой поломанной мигом разгонит
Рой бегемошек,
                спустившихся с дерева в тень.
И с Королевою Чёрной столкнётся на склоне,
С ней, чтоб успеть,
                побежит, 
                как круги по воде.
Следом за пешкой я тоже примерю корону,
Только со всеми не сяду за стол пировать…
В зеркало гляну, виски поседевшие трону –
Только б душе,
                как камину,
                не дать остывать…

(2009)