Все будет хорошо - когда?
Быть может завтра, на рассвете,
Когда последняя звезда
Растает в белом трафарете,
В том, что выводит облака
На синем фоне небосвода,
Где невесомая река
Течет в любое время года.
Мы все куда-нибудь спешим,
Нам шум в ушах поет контральто.
Стираем миллиарды шин
О кожу теплого асфальта.
Остановиться? Нету сил.
И дни, как братья строевые,
Нам роют тысячи могил
И метят раны пулевые.
Мы молча любим, сидя спим,
И в одиночестве мечтаем,
Нас согревает Третий Рим,
И мы того не замечаем.
И вновь спешим. И вновь бежим.
К вагонам, спрятанным от света,
К домам чужим, к домам пустым.
Но нами вертится планета.
Не люблю придумывать названия
© Copyright: Франко Большаков, 2012
Свидетельство о публикации №112082800857
Свидетельство о публикации №112082800857
Рецензии
