Тишина...
Даже ветки деревьев не стонут
под протяжный вой ветра.
Листья колышешимся строем
тянуться поближе к свету.
В моих руках согревается утро.
Тишина...
Тополиный пух белёсой пудрой
опускается на просёлочную дорогу,
словно провожая мальчонку-плута
вдаль от родного порога.
Этот вечер был полон света.
Танки съедали родную почву.
Это утро, пули отведав,
Как-то внезапно кончилось,
а, может, и не наступало.
Небо, как будто в грозу, посерело.
Вагонетки с провизией пролетали мимо.
А я всё мечтал вдохнуть запах свежей сирени,
а не гарь огнива.
День уплыл за горизонт,
стихли звуки очередей, приказов.
Дождь своей угрюмой слезой
напомнил,
что между днями не бывает разниц.
Даже ветки деревьев не стонут
под протяжный вой ветра.
Листья попрятались в свои окопы.
Мы давно не видели света
и давно распрощались с домом...
Тишина...
Тишина
© Copyright: Гриша Как Дела, 2012
Свидетельство о публикации №112082800814
Свидетельство о публикации №112082800814
Рецензии