Говори, чтобы мне не казалось, что я умер.
В небо вонзается антенна,
И кажется, что она соединяет землю с небом.
Я много говорил,
Так что могу повторяться.
Мне кажется, что дома и некоторые люди будто пустили в землю корни.
Кто-то всю жизнь требует, чтобы 2х2 было 5.
Чёрные цветы лежат, кем-то то ли брошенные,
То ли положенные специально.
Они медленно умирают, вначале покрываясь морщинами,
Потом овдовевая на листья...
Бедная птица бьётся в окно, разбивая крылья в кровь.
Ностальгия по вещам, которых никогда не знал.
Тебя забирает в свой плен сон,
Поглощает в своё чрево.
Вечерняя музыка
© Copyright: Олег Фирсов-Полынин, 2012
Свидетельство о публикации №112082700093
Свидетельство о публикации №112082700093
Рецензии