Стучусь в нарисованный дом,
укрытый зелёным пейзажем,
в багете, таком золотом
на солнце безжалостном нашем,
дом заперт. За дверью - ответ,
возможно, простой и понятный,
но - в доме хозяина нет,
а в серой холстинке
с обратной
пейзажа сего стороны
вопросы - и те не видны...
эх,хорошо-то как... и у нас тоже солнце безжалостное, поэтому и понимаю... Нель, всё-таки когда я дождусь новенького? Вот я даже не знаю, что мне у тебя больше нравится: стихи или проза? Пойду, разорвусь...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.