Праздником смерти в сахаре был день.
В дюнах волнистых растаяла тень.
Путник усталый шагал по пустыне,
Брёл бедолага, судьбою гонимый.
Что он искал в этих гиблых местах,
Богом забытых, далёких краях?
Знойное солнце нещадно палило,
Тело в бессилье мучительно ныло.
В зыбком песке исчезали следы,
Губы, слипаясь, шептали: «Воды!
Цену я ей слишком поздно узнал,
Золото мира за каплю б отдал.
Всё заберите, что есть у меня:
Богатство, жену, вороного коня.
Мочи уж нет больше жажду терпеть,
Сделать глоток и тогда – умереть!»
Только вокруг ни единой души.
Сказочным раем встают миражи.
Зелень садов и прохладный фонтан –
Лишь воспалённого мозга обман.
Долго несчастный бродил по пустыне,
Ей отдавая последние силы.
Десять шагов не дойдя до ручья,
В жарких объятьях сгорел, как свеча.
Обречённый
© Copyright: Валентина Белова 3, 2012
Свидетельство о публикации №112082705633
Свидетельство о публикации №112082705633
Рецензии