Птица, что летит мимо меня- сон.
Растворяясь в летнем дне, превращающемся в зимний,
Среди воспоминаний о призраках в пыльных комнатах,
Обжигающий поцелуях,
Пронзающих словах...
Неродных, холодных руках.
Нет смысла уходить в леса подсознания.
Облака для меня слишком тяжелы, чтобы в них погружаться.
Даже мысленно.
Танцы прекращаются.
Негоже плясать на могилах.
Мы потеряли эпоху,
В полусне,
Полузабытье.
И все поплатились:
Перевёрнутым сознанием,
Манией величия, не стоящей и лопнувшего мыльного пузыря.
Убегающие буквы и веселящие газы,
Просто поющие маленькие розовые девочки в галлюцинациях...
И самая лёгкая снежинка имеет вес.
И самое простое слово имеет силу.
И самый неприметный сон может быть тяжёлым.
Hаrd drеаms
© Copyright: Олег Фирсов-Полынин, 2012
Свидетельство о публикации №112082704017
Свидетельство о публикации №112082704017
Рецензии
