Стихи не пишутся

Стихи не пишутся - вот это и вправду грустно...
а все остальное - так,
банальная ерунда.
Какие-то нервы, расстройства, чувства...
Заезжено и не модно уже.
Да.

Он её бросил, но всё же любит.
Устал, мол - учеба, работа и много дел...
Давай, хорошая, с тобой подружим?
Точку ставить пока что страшно,
могу предложить
пробел.

Она заковывает себя в доспехи -
точно женщина-рыцарь,
крепкая, как гранит.
Проходя мимо, на такую взглянешь
и подивишься:
у ней не сердце - метеорит.
(Холодный. Остывший. С небосвода упавший.
Каблуки - единственное, что теперь их сближает.
Роднит.)

В такой женщине
не разглядеть вам трещин, морщин или недосып.
Она всегда улыбчива, бодра и весела.
Всем дерзит.

А возвращаясь в свой замок вечером
повесив латы обратно в шкаф,
такая женщина
под пледом съёжится
и будет тихо скулить в рукав.

Потом очухается,
встанет, оправится, будто это и не она была.
Заварит в черной кружке
китайский чай.
И мысль отголоском пара
витает в воздухе:

У меня тут стихи без тебя не пишутся...
Возвращайся скорей.
Выручай.