Вечер пятницы

Кто-то по переулкам
Возвращался уже синий,
У него было отвисшее брюхо
И глаза невозможные и чужие.
Он смотрел в пустоту улицы,
Где в безмолвии умирало время.
Он ходил и туда, и сюда,
Хотя в голове был адрес,
Куда он обязан вернутся
Непременно в рассветную пору.
Он ходил по чужой улице,
Опирался на все заборы,
Он смотрел как плывут картинки -
Воспоминания его жизни.
Он любил невозможно сильно,
Но еще более был синим.
Он хотел бы пойти домой,
Но никак не мог вспомнить имя -
Ни свое, ни, конечно, той,
Что единственна и неповторима.
Он знал только то, что она
Любила смотреть фильмы.
А еще говорят, что любовь -
Как разлитая по холсту палитра.
Его переполняли чувства,
Но разум был скуден и пуст.
Он хотел вспомнитиь имя,
Но не мог оторвать уст
От бутылки дешевого джина
С этикеткой на языке,
Непонятного человеку
И его больной голове.
А он знал разговорный английский
И теперь говорил : "Very well"
И хотя его голос был тусклым,
Но в улице он пел.
Он шел, опираясь на стены
Из грязного кирпича,
Он хотел бы быть с тою,
У которой вся жизнь с плеча.
А, может быть, даже был с ней,
Но никак не мог это вспомнить,
И все, что осталось прежде,
Заменила его совесть.
А он никогда не хотел
С этой совестью жить в мире,
Но теперь остался с ней,
Как рыбак одинокий на льдине.
Его пожирали черти
Или просто пинал гопник,
Но все это только повод,
Для того чтобы улыбаться.
Когда покидали силы,
Он плевал свои зубы с кровью,
И все-таки он любил,
И не важно, что это не помнил.