Древки стрел степняков Чингисхана

Всё просто до одурения,
 до чинариков побед и поражений
 размазанных по краям стеклянной банки
 с выцветшей этикеткой «персиковый джем»
 стоящей на подоконнике моего балкона.

 Завтра я вытряхну старый табак мыслей,
 завтра на местах степных кочевий
 человеческой жизни вырастет новая трава,
 и свободнорожденные табуны
 будут жевать зелень, выросшую из
 чьих-то лежащих под землей ладоней.
 
 Поколение сменяет поколение.
 И эти - новые, до такой степени,
 что в своем движущемся торжестве
 черных лошадиных спин
 будут мнить себя вечными богами,
 и те – старые,
 от которых остаётся только угольная пыль
 поднимающаяся из под ударов копыт,

 как похожи они
 на бурлящие струи грохочущей воды
 падающие с гор в глубокое ущелье.
 Когда светит луна и открыто окно,
 и черные локоны 
 змеящиеся по плечам прекрасной женщины,
 обвивают пальцы её счастливого любовника.

 Ночь мне кажется средневековьем.
 Вороненой мерцая сталью
 обовьет, разомкнувшись кольчуга
 древки стрел степняков Чингисхана.