Истерзанный сонет лежит передо мной,
но в морг его не тороплюсь сдавать,
не понимаю, что я жду, он мертв, он неживой,
он мне мешает. Прилягу на кровать.
Уж очень поздно, пора бы и в постель,
забыть работу, строфы, строки, буквы,
хочу, чтоб мне приснилась роскошная метель,
а я в тепле, бокал вина и том сонетов пухлый.
Конечно мой. Я автор, я почти поэт,
меня зовут, чтоб голос мой услышать,
а я боюсь эстрады, яркий свет
и люди в зале. Нет, не могу подняться выше,
туда, где рампа. Но чей там голос звонкий?
О чудо, стих мой ожил, он притворялся мертвым.
11.2.2012
Недоработанный сонет
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2012
Свидетельство о публикации №112082600273
Свидетельство о публикации №112082600273
Рецензии
