Боль скрипки

Бурные аплодисменты взорвали секундную тишину, как только смычок скрипки опустился вдоль фрака в руках Маэстро. Он в последнее время каждый раз, как только завершал концерт,  ощущал непонятные чувства,  сочетающие в себе тоску и блаженство. Тоска была по своему детству, когда он был любимым учеником в музыкальной школе и гордостью своих родителей простых инженеров обычного проектного института. Это была пора безоблачного наслаждения жизнью. Хотя, чтобы научиться играть на скрипке, он ежедневно часами детскими пальчиками скользил по гладкой, местами протертой лаковой краски деке, терпя боль от прорезывающих кожу струн. Он терпел, стиснув зубы, потом сам того не замечая, перестал чувствовать боль, все больше погружаясь в музыку. А блаженство было с самого начала его известности в юности.  Сначала победа на городском конкурсе молодых дарований, потом  стал лауреатом  республиканского, затем и международного  конкурса музыкантов.
              Но сейчас что-то он не чувствовал того полета, который уносил его над всеми зрителями в зале, переполняя его счастливым чувством совершенства и когда он сравнивал себя с величайшими музыкантами, которых рождала когда-либо природа. Была просто пустота, некий вакуум звуков, чувств, восторженных лиц. Ничего. Только биение сердца, невпопад, как расстроенный инструмент. И боль. Она  как будто исходила из скрипки… Скрипка и Маэстро стали давно одним единым целым, вживаясь в друг друга, они имели одну нервную систему. Если отрывалась струна скрипки у Маэстро  руки начинали судорожно дергаться в воздухе, когда расстраивался инструмент его лицо искореживалась словно зубная боль охватывала всю челюсть, а когда было у него отличное настроение скрипка издавала чарующие звуки мелодии, которую самый искушенный зритель слушал затаив дыхание, и не упуская каждую ноту, улетал  в мир чувств, чтобы растворяясь в них, стать в этот миг самым счастливым человеком… А сейчас он не мог понять почему такое смешанное ощущение происходит с ним. А может также чувствовали себя и другие выдающиеся мастера? Может это есть предел совершенства, когда дальше некуда стремиться? Неужели это конец?         

Звучала музыка струн скрипки,
Пронзая в сердце своим теплом.
Маэстро клал как  золотые слитки,
Ноты на  тетрадь гусиным пером.

Он создавал шедевры упоенно,
В ночи, когда весь город спит.
Взлетал над миром с музой утаено,
Верил, что чудо музыкой вершит.

Вдали  повсюду  свисли звезды,
Как жемчужный плач с небес.
Сознанием его овладевали грезы, 
На рассвете музыка шла в диез.

Уткнувшись, скрипка в плечо устало,
Хозяину меж нотами о боли говорит.
Сочинил Маэстро опусов уже не мало…            
На  полтона выше смычок еще скользит.
 
Та боль возникла совсем недавно,
Скрипач  пик славы, когда достиг.
Казалось, концерты проходили славно,
Но ему злой рок крылья постриг.

Ушла муза тихо на рассвете,
С гордыней скрипача не поделив.
Теперь в смятении - кто в ответе,
Сидит маэстро,  голову склонив.