Ветхий дом.
Ветрами сломаны окна.
Я был в нём.
Всюду стоптаны стёкла.
Наблюдал.
Луна стекала с небес.
Молча.
Слова имеют свой вес.
В темноте бродит бес!
Ночь с сигаретами или же без.
Ветер, аромат леса...
Что за море без блеска?
Ты далеко и так близко...
Высоко и так низко...
Мрамор. Рядом вялый ирис...
Черный шарф колышут порывы
и свист вдоль могилы твоей над обрывом...
-Добрый он!
Говорила знакомым.
Звуком минорным, отдавал её голос.
Всегда любил её волосы...
Любил то, что готовит.
Как руками бабочек ловит.
И по сей день...Мысли о ней.
Уходя на прощанье могилы коснусь.
Губам позволь к фото прижаться...
На лице моём слёзы и грусть.
За что Бог, велел нам расстаться?
Гость твой - ирис
© Copyright: Ан Грэй, 2012
Свидетельство о публикации №112082601084
Свидетельство о публикации №112082601084
Рецензии