Бред...

Так много слов... Так мало смысла...
Пишу, и бред на стих ложиться
Пеплом...
Который скроет фразы,
Который всё развеет разом
С ветром...

Сражаюсь, верую, страдаю,
В своих стихах вновь умираю
Глупо...
А утром с томной головою,
Я снова стих сожгу с собою...
Утро...

Молю ветра оставить строки,
Не растрепать мои пороки
В рифмах...
Чтобы потом, в сетях и числах
Всем показать потоки мыслей
Чистых...


Рецензии