Cвинцовый сумрак горьких размышлений
за горло держит, словно исполин.
Не вырваться из лап его могучих,
меня он ими, как тисками, прихватил.
Часы Христа на всё имеют время,
они не лгут, их своевремен ход.
Всё в этом мире свой имеет смысл,
всё изначально определено.
Мерцают цвезды в абажуре неба,
усталость медленно вгоняет в сон.
И хочется махнуть рукой устало
и на землю свалиться, словно сноп.
И слушать, прислонившись к ней, внимая,
как трудится невидимый нам мир.
Как жук пыхтит, с добычей возвращаясь.
Как первый с клена опадает лист.
В ожидании
© Copyright: Петр Ильин, 2012
Свидетельство о публикации №112082508722
Свидетельство о публикации №112082508722
Рецензии