Горит душа.Забыться нелегко.
Мне вспомнилась опять твоя улыбка.
А в репродукторе,там,далеко,
О чём-то прожитом рыдает скрипка.
И каждый звук бросает сердце в дрожь,
Воспоминанья будит и тревожит:
Поёт о том,что где-то ты живёшь,
Поёт о том,,чего вернуть не может.
И он гнетёт.Вот взвился вверх...Вот замер...
Что рассказал он:быль или же небыль?..
В окно заглядывает звёздными глазами
Российское лазоревое небо.
И ты уходишь,призрачная тень,
Последних снов неписанные стансы.
Я не хочу просить:"Побудь хоть день!"
Я не могу сказать:"Совсем останься."
Ведь наша жизнь,как лагерь страшных лет:
Кругом одни зопоры да затворы,
И, коль нарушишь хоть один запрет,-
Всю жизнь считаться будешь вором.
Болит душа.Забыться нелегко.
И сон пустой,навязчивый и липкий...
А в репродукторе там,далеко,
Бессонная о чём-то плачет скрипка.
Бессонница
© Copyright: Иван Поляков 3, 2012
Свидетельство о публикации №112082500473
Свидетельство о публикации №112082500473
Рецензии