Сон.
Засохшие слова,
Становящиеся тем, что лежит
В сундуках,
В сырых подвалах,
На чердаках,
В домах,
Заросших травой.
Успокоение и примирение с горьким чувством,
Что люди никуда не исчезнут
И будут говорить,
Бродить,
Произносить чушь, неприятную уху.
Мысли облепляют дерево,
А ветви проникают внутрь,
В самую глубь меня,
Когда думаю о том,
Чтобы подавить ненависть к
Своим ближним.
Sleepy tree
© Copyright: Олег Фирсов-Полынин, 2012
Свидетельство о публикации №112082500036
Свидетельство о публикации №112082500036
Рецензии