Когда даже у стен пресловутых нет слуха,
Лучше б каждый рождался глухонемой.
Где, старуха, твоя проруха?
Видно, сдохла вместе с твоей страной.
Ты ж всё та, всех и вся схоронившая Парка,
Нить сучишь и свиваешь себе в подол.
Не о прежних ли прежностях твоя арфа
Дребезжит, непрокашлявшийся Эол.
Если это - не то: из болотного гноя
Вырвать стебель и – чтоб из кожи вон,
В чём, скажи мне, искусство твоё золотое,
Истязающий Марсия Аполлон?..
Когда даже у стен пресловутых нет слуха...
© Copyright: Александр Журавский-Глина, 2012
Свидетельство о публикации №112082407059
Свидетельство о публикации №112082407059
Рецензии
