Баллада о враче

 Белые стены палаты,
 Сердце неровно стучит…
 Возле меня на кровати
 Маленький  сын мой сидит.
 Глазки от слез помутнели,
 Голос от горя дрожит:
 «Мамочка, мама, с постели
 Ты поднимись, надо жить!
 Кто же расскажет мне сказку?
 Кто поцелует меня?
 Кто постирает рубашку,
 Если не станет тебя?!.
 Мамочка, мамочка, мама!
 Ну, не молчи, отзовись!
 Вырасту, доктором стану,
 Только сейчас поднимись!»
 Глядя, как детские руки
 Слез вытирают соль,
 Перешагнула все муки,
 Переступила всю боль.
 
 Годы прошли, пролетели,
 Вырос  мальчишка  упрямый.
 В белом халате возле постели
 Просит чужую маму:
 «Надо подняться, выжить,
 Кто же расскажет сказку,
 Кто же споет чижик-пыжик,
 Кто постирает рубашку
 Вашему сыну, а дочке
 Кто заплетет косички
 В споре расставит точки
 И отругает за спички…»
 Льются слова, а руки
 Делают нужное дело
 Прочь отступают муки,
 Боль покидает тело.
 И раздается как шелест
 Голос молоденькой мамы:
 «Доктор, вы просто прелесть,
 Я поднимусь, я встану.



Фото: мой   сын - врач анестезиолог - реаниматолог  высшей категории (студентом стал в 15 лет).