Пролетают дни,недели,
Мы же в них всегда живём.
В жизни мы поднаторели,
По жизни мы чего-то ждём.
Нет отрады,нет удачи,
Жизнь нам ставит свой заслон.
Мы решаем в ней задачи,
Это ведь совсем не сон.
И уходят годы вдали,
Нам несут они своё.
А приносят нам печали,
Сердце в них болит моё.
Жизнь не балует,поверьте,
Хоть летит она вперёд.
Это есть на белом свете,
Кто её тут разберёт?
Пролетают дни, недели
© Copyright: Федот Изломаный, 2012
Свидетельство о публикации №112082305311
Свидетельство о публикации №112082305311
Рецензии