Скрипка

Ветер играет в локонах лёгких.
Разбиваются волны об опоры моста.
Разносится голос дивный и звонкий,
Но молчаливы остаются уста.

Стоит над рекою ангел мятежный,
Играет мелодию, очи прикрыв.
Ему видятся там океаны безбрежны.
И струны хватают душевный порыв.

Он рисует картины своими мечтами
О счастье и мире, о вере, добре.
Но рвёт все холсты узник ночами,
И плачет лишь скрипка над рекой на заре.

Люди мимо идут, не замечая.
Изредка кто-то подбросит монет.
Дни он проводит, ночи встречает
И играет прохожим мелодию вслед.

То вдруг нежнее, то легче, с улыбкой,
То смело и рьяно, как бывалый боец.
Во всём подчиняется верная скрипка.
Играет дитя, мелодий творец.

Но только никто не увидит в нём горя,
И слёзы все звёздам достаются всегда.
Он тайны хранит глубже, чем море.
И льётся мелодия, словно вода.

Закончился день. Уложена скрипка.
Возвращаться пора уж, наверно, домой.
Без мелодии верной реальность так зыбка,
И мир окружает, как будто, чужой.

Но надо искать себе корку хлеба,
Идти, невзирая на болезни и стыд,
И верить отчаянно, что вечное небо
Будет с тобою. Что ты не забыт.