ВыЦоТа

Как правильнее, «годы» иль «года»?
Похожее я слышал уж однажды:
«Ветра, не ветры сводят нас с ума»,
Хотя теперь, настолько ль это важно?

Он говорил: «...не песни, а стихи»,
И что-то о ритмической основе,
И в каждом изливал свои грехи,
Глубокий смысл, скрывая в каждом слове.

А сколько ему было? Сорок два?
На зависть всем завистливым воронам,
Ушел в чертоги те, где «Высота»,
«Доступна только ангелам и стонам»...

Вот так на перекрестке двух столетий,
Всего каких-то десять лет спустя,
За ним уходят и второй, и третий,
И мы осиротели как дитя.

Второму было только двадцать восемь,
Он как и все мы жаждал «перемен»,
Но не дождался, и не встретил осень,
Гитару лишь оставил нам взамен...

Как? Почему? Теперь уже не спросишь,
Но: «...если есть в кармане пачка сигарет»,
Ты эту пачку как заветный символ носишь,
Как будто в ней и был его  секрет.

 «Они уходят выполнив задание»,
Сказал другой собравшись в дальний путь,
И неподвластно нашему сознанию,
Когда и как мы сможем их вернуть.

Расплакались «...задумчивые ивы».
Не верят обещанию: «Я вернусь»,
В душе звучат знакомые мотивы,
На сердце навивая снова грусть...

Строка к строке, ложатся рифмы ровно,
Струна к струне, гитарный перезвон.
Мы как один склонились поголовно,
И подпеваем с ними в унисон...