Груды камней лежали –
Мертвый сковал их сон,
Но руки его дрожали –
Резал живое он.
Больно, как больно камню...
В сердце врывался стук.
Мог бы – ваял руками, –
Меньше для камня мук.
Мрамор... Его вкусивший
Духом своим – гигант,
Как молоком застывшим,
Кормит земля талант.
Когда все вокруг молчали,
Только его капелла
Райскую песнь о начале
И о конце пропела.
Мастер – одни скулы –
Жизнь перешла в дело.
И каменное – вздохнуло.
Написанное – взлетело...
1998
Буонарроти
© Copyright: Вадим Вуколов, 2012
Свидетельство о публикации №112082206795
Свидетельство о публикации №112082206795
Рецензии
