Трилогия

1.
Краски – это рифмы для художника,
Линии – души его штрихи,
Все слова простые или сложные –
Это кисти лёгкие мазки.

Каждая картина – праздник мысли.
Это – спор, а может и борьба.
Трудный поиск неизвестной истины.
Это – риск и чуточку судьба.

И судьба… Она непроизвольно
Отпечатывается на холсте
В свежей зелени степей раздольных
Или лунной ночи темноте.
И в лиловых водопада струях.
И в волнах звереющих морских.
И в безумном, страстном поцелуе,
Замершем навечно, как на миг.

Время – оно замерло как будто,
И с картины прошлое глядит.
Но назавтра вновь наступит утро,
Снова всё залает, засвистит,
Захохочет, запоёт, заплачет –
Склеются движение и звук.
Новый поиск,  новая удача,
Новый риск и новый сердца стук.
Краски – это рифмы для художника.
Линии – движения штрихи.
Звуки – одиночные и сложные –
Это кисти лёгкие мазки.
2.
Я видел всё это чётко.
Картина была живая.
Но краски такие странные,
Таких не видал я ранее:
Они не молчали – кричали
Слова неизвестного гимна,
Наполовину светлые
И чёрные наполовину.
Они не стояли – двигались,
Сливались, менялись местами
Как будто во сне, но знаю:
Не спал я, когда это видел.

Не спал я, когда это видел,
Но в трепетном оцепененье
Не мог шевельнуть рукою,
Чтоб задержать мгновенье.
Оно промелькнуло.  Оставило
Только нерезкий оттиск
В глазах моих.  Он останется.
И он не умрёт со мною!
3.
Снег слепяще искрится
На земле, на ветвях.
Лес заснул.  Сладко спится
В золотистых лучах.
Весь он строго нарядный,
Светом весь налитой.
Только всё в ней неладно,
В красивости той.

Мне теперь будет краска
Помрачнее нужна:
Из шинелей и касок
Вырастает стена.
Частокол линий серых,
Все мертвы, холодны
В запахнутых шинелях
Мерзнут, лица бледны
И упрятаны в плечи.
Сумасшедший мороз!
Палец лёг на гашетку
И с перчаткой промёрз.

А немного подале
За серой стеной
Стоит связанный парень
В рубашке одной.
Краски ярче, алее:
Брови, губы – всё в кровь!
Лишь глаза голубеют
Неземною тоской.
В руки впились верёвки,
Жилы вздулись синей.
Умирать юным горько.
Одному – стобольней.
Вскинул голову смело –
Солнце брызнуло в грудь.
Но ещё не успел он
Полной грудью вдохнуть…

Всё.
Бросаю палитру.
Пусть допишет другой:
Небо, облако, выстрел,
Взгляд уже неживой.
Мне же видятся резко
Только ветви и снег,
Тёмно-серая стенка
И пред ней человек
В ожидании выстрела.
Взгляд – в упор – на меня!
Вы когда-нибудь слышали
Как кричит тишина?
(1971, школа, 9 класс)