Мой разум, смущённый от боли горит,
Бедняжка душа – пустотою томится.
Как иглы под сердце – надгробия плит,
Хоронят шахтёров, в унынии лица...
А там наверху, там по новой «игра»,
Раз в сотый поделят посты и портфели.
И нас поведут «громких слов мастера»,
Раздевши до нитки дорогой в метели...
Тихонько нам «пылью» засорят глаза,
Крупицей в ладони поднимут свой рейтинг.
Им каждый, «ослепший», отдаст своё «за»,
Продуманный брифинг и чудный «маркЕтинг».
Но разум, смущённый от боли горит,
Душа нараспашку, в неё наплевали...
Стоят пред глазами надгробия плит,
Нет света и близко в «тоннеле печали».
В тоннеле печали...
© Copyright: Александр Чайковский 3, 2012
Свидетельство о публикации №112082107776
Свидетельство о публикации №112082107776
Рецензии