Остаются в траве следы там, где ты, как всегда, сидишь.
И пусть книга в твоих руках, сквозь нее на меня глядишь.
Ветер мне не донес слова, но читаешь Экзюпери:
«Мы в ответе за тех, кого…» - да не надо, хоть мне не лги.
Ты приходишь, как по часам, опускаешься на газон,
Я слежу, но издалека – приближаться мне не резон.
Книжек много, они все лгут, да побрал бы их всех огонь,
Глупо ждать, что приду к тебе, уткнусь носом в твою ладонь.
Я же черный и дикий Лис, и в людей во мне веры нет,
Но в душе (словно шкуры смоль) ты собой зажигаешь свет.
«Ты единственным стал моим…» - что за чушь Антуан там нес?
«- Наконец-то…ну что, привет?» Твои пальцы, мой мокрый нос…
Экзюпери
© Copyright: Анна Блэр, 2012
Свидетельство о публикации №112082100195
Свидетельство о публикации №112082100195
Рецензии