На древний снег у зябнущей ольхи
кровавым сгустком сплюнул я стихи.
Но на стихи, тем более на кровь
вокруг ничья не шевельнулась бровь.
Ночь. Я один. Округа с храпом спит,
залив в себя свой ежедневный спирт,
который в людях заглушает страх,
бродящий здесь в скрипучих сапогах.
Но, впрочем, он бывает и босой,
что не спасает от карги с косой.
Кому, зачем, и что я здесь ору?
Опохмелюсь я тоже поутру,
поскольку завтра будет вдруг война
иль вообще не будет ни хрена!
Давным-давно известно на Руси,
что не вокруг невидимой оси -
вокруг осины вертится Земля:
коль шея есть, найдётся и петля.
***
© Copyright: Анатолий Змиевский 2, 2012
Свидетельство о публикации №112082002823
Свидетельство о публикации №112082002823
Рецензии
