Прощай, волшебный мир!

     Всю жизнь я писал стихи. Меня посещала Муза. Она приходила, как праздник, одаривая вдохновением и надеждой на светлое "завтра". Уходя с головой в волшебный мир поэзии, меняя рифмы и ритмы, я искренне описывал движение своей творческой души в пестром круговороте событий. Написанное приносило ясность и смысл. Непонятное становилось понятным и изучая собственные строки, я получал ответы на самые важные жизненные вопросы...
     Все это было. Потом ушло. Осталась проза. Чужая и не приемлемая. Надругавшись над прошлым и уничтожив наше будущее, пришла Эпоха Криминального Торжества. Разрушив мой волшебный мир, сегодняшняя скотская реальность цинично демонстрирует неподсудность и безнаказанность самых гнусных пороков, порожденных человеком с начала времен. Стайка набивших зобы бакланов, балансируя над пропастью, продолжает мнить себя незаменимыми спасителями народа - терпеливо-податливого биоматериала испытательного полигона по имени "Россия". А Главный Баклан, словно пьяный купец на богатой "тройке" с бубенцами-мигалками мчит по грязным ухабам мимо наших стыдливо занавешанных трущоб, мимо наших насущных проблем, мимо жизни... Он мчит и мчит в мир нано-технологий и гламура, под выкрики посылаемых с обочин проклятий, оставляя длинный кровавый след из миллионов брошенных, сбитых с пути и покалеченных душ.
     Что остается поэту? Слагать в угоду и вместе с совестью потерять себя? Трусливо зависнуть в нейтральных водах сопливой лирики, рифмуя "осень" с "просинью"? Описывать горькие реалии, как они есть, рискуя загреметь за "клевету"?... Пусть каждый решит за себя.
     Поэзия высока. Она выше нашего тщеславия и чванливой номенклатурной суеты. Возможно, потому она и уходит. Уходит, почувствовав себя лишней. Надолго ли? Навсегда?... Неизвестно.