На чуть остывшую ладонь земли
Уже падёт звенящая листва.
Мы, кажется, еще растить могли
До правды неокрепшие слова.
Без ропота последнее тепло
Растает от сентябрьских холодов,
И звуки, будто тонкое стекло,
Рассыпятся до бесполезных слов.
И все по кругу: осени черёд,
Черёд медовой чистой тишины,
И я молчу, и он не позовет,
А осень,
осень только до весны.
сентябрю
© Copyright: Мелина Оганесянц, 2012
Свидетельство о публикации №112082002145
Свидетельство о публикации №112082002145
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.