Март. Двадцать первое.
У нас зима сукой, стервою
Плетется по улицам снегом, шагом
Я как клякса повис на бумаге.
Март. Двадцать первое.
Маршрутки на остановке,
Выстрел кривой винтовки –
Захлебнись, мол, своею верою.
Все вокруг очень серое.
Март. Двадцать первое.
Дырка – день, водка к вечеру,
Делать больше-то, в общем, нечего,
Даже если запахнет серою,
Наливай за второю первую!
Март. Двадцать первое.
Он похвастается манерами –
Март, какою их мерить мерою?
Где-то грустно и одиноко
Пробегает река Ориноко…
Март. Двадцать первое.
***
© Copyright: Кот Оберон, 2012
Свидетельство о публикации №112082002136
Свидетельство о публикации №112082002136
Рецензии
