Крыши
Всё больше разноцветных крыш.
Посмотришь, будто все из клавиш. –
Жить хорошо не запретишь,
А нищету и не заставишь:
Толи лишайник, толи мох
Стремится шифер изукрасить,
Но из трубы дымок, как вздох:
«Труд украшателя напрасен».
И тут понятно всё без слов.
К чему «художника» старанье? –
Всё то, что мохом поросло,
Обречено на умиранье.
Так было, есть и будет так
Там, где Телец стоит у власти,
Где предаётся низкой страсти
В труде истёршийся Пятак.
***
© Copyright: Владимир Якубенко 2, 2012
Свидетельство о публикации №112081908494
Свидетельство о публикации №112081908494
Рецензии
