Часть первая. Начало октября.
определенная мимика рта,
узнаваемая для некоторых знакомых,
которая невзрачна и проста,
чтобы сказать: нет никого дома.
сидя на шатающейся табуретке,
вглядываясь в уют чужих комнат.
по выключателям и розеткам,
делая вывод :здесь нет света и никого не помнят.
обычная засаленность великих речей,
сложена в чемоданы и дорожные сумки.
письмо начиналось : "у меня не было детства и качель,
поэтому я не нуждаюсь ни в вас,ни в каком-либо друге... "
я сижу раскачийваясь беспорядочно и нервно,
улыбаясь растянуто,плаксиво.
мы опоздали на совесть.наверное,
вряд ли,понятно моё немое "спасибо ".
Часть вторая. Праздник овец.
помнишь?в одном лице твоя
незначительная семья
встретила тебя за столом,но завтрак
оказался неудачным,
будто правнук
смотрел на незнакомые могилы.
прачки
в порошке замочили облака.белье не готово.
дождь голый ходил четверый день.
семья сидела за столом,зевала,жаловалась на мигрень.
Часть третья. Ивы.
деревья угрюмо поморщились.
по двору бегал трехногий пес.
над ним смеялись охрипло дворники и уборщики,
открывая пасть в полный рост.
на завтра кто-то откроет кухонное окно,
вытряхнув небо из полотенца.
посмеется над собой.да,это очень смешно,
когда не знаешь в себе сердца.
колени подогнуты,сидишь немного брезгливо и наивно.
ухмыляясь в зеркало, как будто рад.
ты только представь,что там далеко где-то ивы
всё плачут и более видеть никого не хотят.
Часть четвертая. Иаков.
мы были как убогий аттракцион.
гортанила публика со всех сторон.
маршировали широко, плевались густо.
все ринулись к арене,но оказалось пусто.
нас не было нигде.мы вдруг исчезли.
нам аплодировали,пели,организовали шество.
твердили,что уверуют в Христа,
но при условии отсутствия молитвы и поста.
глаголили :"безгрешны,по трупам ходит чужая обувь.
верните зрелище,иные так не могут ."
иные ломали двери,иные локти,
давя всей массой тела стулья, садясь напротив.
все ждали нас,кривились,снимали шляпы.
курили дети,курили мамы,курили папы.
все ждали.распродавая наши письма и наши вещи.
пришел Иаков.заплакал.здесь во Христа всё веровали меньше.
посв. :м.с.о.
и. вы
© Copyright: Ава Мисао Ниджи, 2012
Свидетельство о публикации №112081906768
Свидетельство о публикации №112081906768
Рецензии
Я в десятые разы читаю перечитываю всё это...
- Ты тише будь как те столбы в смирительных рубашках.\\Трамваи монотонно качают в яслях
пассажиров. Страшно…
- К тебе придут другие без горя но и без тепла. Запапиросит\\листва кострами дожди умоют окна. Смотря\\сквозь мир на верное презренье покажется ненужною эпохой осень.\\Этой эпохой стану - я…
- горло слабое прячу тугими ветрами\\ улыбаюсь расстоянием во всю свою боль\\ мир узнается пустыми домами\\человек узнается комнатной пустотой…
- однотипно проглатывать шагами рельсы,\\ты мне светом покажись, светлячком разбейся…
- не по-женски робкие плечи к земле приколочены.\\я ребенком в руках, у дверей чужих колокольчиком…
- унижается вечерний автобус перед последним пассажиром.\\я кричу:"мир Вам!".Вы молчите мне: "скорбящие миром".
- всем скелетом прижимаясь к двери, как к родному\\человеку, который ответил: никого дома.
- год знаменуется конечной\\и пустота по легким улиц растрепанно листвой летит\\я - человек по сути человек конечно\\предмет однако человечнее на вид
- ну вот и поезда оделись в рубахи тяжелые.\\все города и страны дробят одной причиной у виска.\\зима имеет вид не нужный и дешевый,\\особенно прищурившись издалека.
- безгрешны, по трупам ходит чужая обувь.\\верните зрелище, иные так не могут…
Перечитываю в десятые разы. Не могу понять - как это и откуда? То есть как - человек лезет внутрь самого себя, шарит там рукой по локоть, и вытаскивает всё это наружу за шкирку? Это всё есть у него внутри? Почему у меня внутри ничего нету? Кишки какие-то, темнота, гудение в голове - это так есть, пожалуйста. А прохладных вечерних дорог внутри - нету... Это хорошо, что не все такие, как я. Хорошо, что есть еще и вот этакие. Харкай это нежное существо в виде снега прям на пол. ему не больно.
Элементы 04.04.2020 11:54 • Заявить о нарушении
- Ты тише будь как те столбы в смирительных рубашках.\\Трамваи монотонно качают в яслях
пассажиров. Страшно…
- К тебе придут другие без горя но и без тепла. Запапиросит\\листва кострами дожди умоют окна. Смотря\\сквозь мир на верное презренье покажется ненужною эпохой осень.\\Этой эпохой стану - я…
- горло слабое прячу тугими ветрами\\ улыбаюсь расстоянием во всю свою боль\\ мир узнается пустыми домами\\человек узнается комнатной пустотой…
- однотипно проглатывать шагами рельсы,\\ты мне светом покажись, светлячком разбейся…
- не по-женски робкие плечи к земле приколочены.\\я ребенком в руках, у дверей чужих колокольчиком…
- унижается вечерний автобус перед последним пассажиром.\\я кричу:"мир Вам!".Вы молчите мне: "скорбящие миром".
- всем скелетом прижимаясь к двери, как к родному\\человеку, который ответил: никого дома.
- год знаменуется конечной\\и пустота по легким улиц растрепанно листвой летит\\я - человек по сути человек конечно\\предмет однако человечнее на вид
- ну вот и поезда оделись в рубахи тяжелые.\\все города и страны дробят одной причиной у виска.\\зима имеет вид не нужный и дешевый,\\особенно прищурившись издалека.
- безгрешны, по трупам ходит чужая обувь.\\верните зрелище, иные так не могут…
Перечитываю в десятые разы. Не могу понять - как это и откуда? То есть как - человек лезет внутрь самого себя, шарит там рукой по локоть, и вытаскивает всё это наружу за шкирку? Это всё есть у него внутри? Почему у меня внутри ничего нету? Кишки какие-то, темнота, гудение в голове - это так есть, пожалуйста. А прохладных вечерних дорог внутри - нету... Это хорошо, что не все такие, как я. Хорошо, что есть еще и вот этакие. Харкай это нежное существо в виде снега прям на пол. ему не больно.
Элементы 04.04.2020 11:54 • Заявить о нарушении
Формально вы правы. Стихи, разумеется, никому не нужны. Но окружающая действительность (то, что вы обозначили как «реальный мир», что сомнительно….)- окружающая действительность такова, что здесь ничто никому не нужно.
Это как откармливание гусей в промышленных масштабах. Берут гуся, вставляют ему в глотку шланг, качают ему туда комбикорм (или чего там ему качают). И у гуся появляется цель в жизни – кушать много-много и быстро-быстро… Хотя сомнительно, что это делается для гусиного счастия… Поскольку гуся в итоге отрубают гусиную башку…
С человеческой жизнью в «реальном мире» происходит что-то подобное. Человек появляется на свет, ему некто тотчас вставляет в задницу шланг. И начинает в промышленных масштабах откачивать нервную энергию. Которую человек вырабатывает чем дальше, тем больше. И выработку этой нервной энергии человеку старательно организовывают – хитроумной системой жизненных стрессов. А потом – что там у человека в итоге… Или кость проглотит, или инсульт… Скорая помощь. Мариинская больница. Смоленское кладбище.
Понятно, что такая реальность придумана не людьми и не для людей. Кем и для кого – это вопрос праздный, я не об этом. Но зато на этом фоне видно, что сочинять стихи – это лишнее и для гуся со шлангом в глотке, и для человека со шлангом в жопе. Более того. Абсолютно всё, что может предпринять гусь и человек – это всё будет лишним и ненужным в нашей реальности… Жизнь такова, что – все посмешище. Всем на всех насрать. Ты стихи великие сочинил? В космос полетел? Медицинское открытие сделал? Пенталион бублей заработал? Ну так и иди со всем этим на ***. (И пойдешь, и шланг поволочится за тобой, как невидимый глазу хвост).
Так что оглядываться на реальную жизнь – это не надо. Надо наоборот. Хоть на чуть-чуть, хоть на горчичное зерно вырываться из реальной жизни.
А у вас в этом смысле есть талант страшноватого калибра. Те стихи, которые вам дано транслировать. Вас они не сделают счастливой, это правда. Эти метафизические механизмы не замыкаются на самого себя. Но других сделать счастливыми – на это ваши стихи способны… А вас, видимо (про это уже я не могу знать) может сделать немного счастливее ощущение того, на что ваши стихи способны с другими человеками…
В реальном мире жить нельзя. Надо свою реальность сочинять. Наполнять её своими людьми, придумывать свои законы бытия, вписывать в неё свои книжки. Вписывать в неё свои стихи, вот как у вас. То, что окружающий мир, населенный бессовестными крокодилами, от всего этого болеет и гнётся - да и хер с ним.
Элементы 04.07.2014 20:15 Заявить о нарушении
Это как откармливание гусей в промышленных масштабах. Берут гуся, вставляют ему в глотку шланг, качают ему туда комбикорм (или чего там ему качают). И у гуся появляется цель в жизни – кушать много-много и быстро-быстро… Хотя сомнительно, что это делается для гусиного счастия… Поскольку гуся в итоге отрубают гусиную башку…
С человеческой жизнью в «реальном мире» происходит что-то подобное. Человек появляется на свет, ему некто тотчас вставляет в задницу шланг. И начинает в промышленных масштабах откачивать нервную энергию. Которую человек вырабатывает чем дальше, тем больше. И выработку этой нервной энергии человеку старательно организовывают – хитроумной системой жизненных стрессов. А потом – что там у человека в итоге… Или кость проглотит, или инсульт… Скорая помощь. Мариинская больница. Смоленское кладбище.
Понятно, что такая реальность придумана не людьми и не для людей. Кем и для кого – это вопрос праздный, я не об этом. Но зато на этом фоне видно, что сочинять стихи – это лишнее и для гуся со шлангом в глотке, и для человека со шлангом в жопе. Более того. Абсолютно всё, что может предпринять гусь и человек – это всё будет лишним и ненужным в нашей реальности… Жизнь такова, что – все посмешище. Всем на всех насрать. Ты стихи великие сочинил? В космос полетел? Медицинское открытие сделал? Пенталион бублей заработал? Ну так и иди со всем этим на ***. (И пойдешь, и шланг поволочится за тобой, как невидимый глазу хвост).
Так что оглядываться на реальную жизнь – это не надо. Надо наоборот. Хоть на чуть-чуть, хоть на горчичное зерно вырываться из реальной жизни.
А у вас в этом смысле есть талант страшноватого калибра. Те стихи, которые вам дано транслировать. Вас они не сделают счастливой, это правда. Эти метафизические механизмы не замыкаются на самого себя. Но других сделать счастливыми – на это ваши стихи способны… А вас, видимо (про это уже я не могу знать) может сделать немного счастливее ощущение того, на что ваши стихи способны с другими человеками…
В реальном мире жить нельзя. Надо свою реальность сочинять. Наполнять её своими людьми, придумывать свои законы бытия, вписывать в неё свои книжки. Вписывать в неё свои стихи, вот как у вас. То, что окружающий мир, населенный бессовестными крокодилами, от всего этого болеет и гнётся - да и хер с ним.
Элементы 04.07.2014 20:15 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.