Патриарх своей стези

Я не герой, мне не поют бравады,
Мой плинтус – мой же потолок.
И не нашелся в небо эскалатор,
Но больно мне не от того.

Но боль – не боль, когда к ней привыкаешь,
Скорее, всем привычная стабильность.
Моя тетрадь стихов пойдет на оригами,
Ведь хочется потрогать, что скопилось.

А жизнь не пленка – негатив не проявить,
Весь негатив усядется осадком
На жизнь-жестянку, «се ля ви»,
Сделав монохромно-полосатой.

Черное. И белое. Еще немного черного.
Бытийно-жизненный штрих-код.
Не знаю, что меня когда-то дернуло
Зайти в сомненьях слишком далеко.

Уйти в себя – прийти в страну родную,
А жить в стране – так потерять себя.
Но в сердце-дверь что-то кольнуло,
Напомнив: «Страсти вне тебя кипят…»

Поэтому хожу в стране реалий
По мнениям чужим, как по шипам.
Как в сказке о святом Граале
Пытаюсь твердолобость прошибать.

Отдача хлестко рубит самомненье,
Но это есть мое второе Я,
Которое стремилось статься первым –
Я за него схватился второпях...