О старости

...А лето в разгаре. Солнце - в руке. Пальцы сжимают колу.
Жизни неделя в моем кошельке, и ничего такого.
Светлые кеды. Велосипед. И бусы звенят на шее.
Скоро мне восемнадцать лет, говорят, что я хорошею.
Желтый автобус, в нем сонный народ движется на работу...
Важных делишек невпроворот - не будем гулять в субботу.
Шпоры - в кармане и на руке; Пальцем грозится экзамен.
Пачка привычки - в моем рюкзаке. В августе, еду к маме.
Море бубнит у меня за спиной, только слегка картаво,
Смотрит приветливо над головой солнечный глазик, справа...
Тонкий ноутбук, заставка - рассвет; в щеки целует лето.
Так уж случилось: семнадцать лет, а сердце - на шпингалетах...
Можно гитару или кларнет, ступеньки многоэтажек,
В сумке бездонной, немаленький плед, чтобы лежать на пляже...
Небо все то же, тучка ползет, как маленький парашютик...
Лето - в кармане! Все так же везет! Зеркало, верно, шутит,
Вроде все та же: блаженство в глазах, взгляд такой, аж до дрожи...
Ничто не уйдет, лишь цвет в волосах и, знаешь, тургор кожи...