Разговор с прохожим

На ветре сквозящем, морозном и диком,
Сижу у дороги, в сознанье слеза.
В душе разрываюсь пронзительным криком;
Снаружи спокойна, закрыты глаза.

Прохожий какой–то толкнёт осторожно
И спросит: «что с вами? Жива? Отвечай»!
И так он посмотрит с мольбою тревожной,
И кисти коснётся моей невзначай.

–Ну, что–то случилось?– промолвит тихонько.
–Нет, что вы! Все супер...– но дрожь выдает.
Нет-нет, мне не больно – и даже не горько!
Но просто не люди вокруг, только лёд.

Вот кто–то клянется в любви безнадёжной,
А сам через час где–то клеит других...
Вот кто–то винит в идеальности ложной,
А кто–то серьезно бормочет – «ты  псих».

Вот с кем–то романы, а с кем–то всё грязно.
Здесь Боги смеются, а власти чморят...
Давай, человек – уходи, вдруг заразно!
А вдруг и тебя у дороги казнят...

–Эй, девушка - что вы? Молчите?.. Ну встаньте!
Вдруг кто-то проедет, нас вместе собьют.
–Да, встану... Подвинусь... Но слышите? –Знайте,
Что если и выживу, годы убьют.

И тот человек не поймет моих стонов...
Ведь их же не слышно... Не видно в глазах...
И мы разойдемся без лишних поклонов...
И жаль, Человек, что ты жив лишь в стихах.