Почти фатальное

                "Знаешь, Зоя, теперь - без трёпа.
                Разбегаются наши тропы".
                / А.Вознесенский /

                И снова З.С.

                Почти фатальное. С косой.

                К назойливому "не до Зой",
                без хэппи энда, под эпиграф,
                хотел добавиться не пикнув,
                да вдруг заело: а вот фиг вам! -
                начну-ка с до-ре-ми-фа-соль.

                Мой день рассматривал повестки:
                кому-то в гроб, кому-то в кресло...
                Но к молоту с серпом - зачем?
                Да развернуло круто, резко:
                задумался и помрачнел.

                Саяно-Шушенская... Там
                когда-то летом я рыбачил.
                В Черёмушках молчат и плачут:
                два года свечкам и крестам.

                Нам не дано переиначить.

                С начала путча двадцать лет
                пути к причалу...
                Август, август!
                Горазд на редкостную пакость.
                Конгломерат российских бед.

                Конечно, и щедрот не счесть:
                плоды несущее начало
                присуще августу.
                Как мало
                нам надо, чтобы чёрт исчез
                и объявился август яркий,
                дарующий после гробов
                на жизнь, закатанную в банки,
                вагоны ягод и грибов.

                Однако мысль куда-то вбок
                пошла за речью-проводницей.
                Меж тем сегодня ровно год,
                как я с порога к вам проникся
                симпатией и втёр очки:
                мол, я ни-ни, в сенях прилягу...

                Сегодня год, как вы прочли
                мои стихи. И сняли шляпу.

                Я вам ответил.
                Потому
                как дал тогда зарок ответить.
                Не всем, а первому, кому
                порывом, списанным на ветер,
                приспичит или припечёт
                придраться или прислониться -
                не важно.
                Вы открыли счёт,
                перевернув во мне страницу.

                Я начал с чистого листа:
                как вышел в сеть.
                Борьба с уклоном
                смутила колокол: по ком он?
                да и звонит ли?
                Нагота
                не всем и не всегда приятна,
                сиречь превратна и дика.
                Приватное - оно припрятано,
                рассовано по пустякам.

                Парю в сорочке белых пятен.
                И мне, как минимум, обратен
                приличиям, привит дефект:
                терять дар речи при собрате -
                тянуть с ответом на ответ.

                Мне вам писалось!

                До конверта
                не доходило, чаще в стол.
                Скажите, только откровенно,
                а вы - ни духом и ни сном?..

                Мне вам писалось целый год.
                Пусть мысленно.
                Зато немеренно.
                Так занимаются пельменями:
                штампуют рифмы, как завод,
                как под шарманку,
                лепят, лепят,
                пока не одолеют фарш.
                Подыскивать сравненья лень мне.
                Простите,
                я небрежен, факт.

                Мне с вами не стоять по росту.
                Витаю!
                Но готов присесть:
                тут сохранились два наброска,
                два снимка мысленных бесед.

                Я вам их вышлю. Вот конверт.
                На этот раз таки решаюсь.
                В них мало пользы, но на вред
                не тянут. И навряд ли шалость.

                Скорее, видимо, во мне
                созрело что-то.
                Август, август!
                Где на войне, как на войне,
                где вороньё все вороней,
                но есть и благостного градус.


--------------------------
    ПВЛ      17.08.11